David kam in Blackwood Fork an, gerade als die Dämmerung in einen stürmischen Abend überging. Die kleine Stadt war ruhig und wies noch immer Spuren von Wasserschäden auf. Er checkte im Blackwood Inn ein, einem rustikalen, knarrenden Gasthaus, das stark nach Holzrauch und feuchtem Zedernholz roch. Da er sich nach der langen Fahrt nach einer warmen Mahlzeit sehnte, begab er sich hinunter in die kleine, schummrig beleuchtete Taverne des Gasthauses, um ein spätes Abendessen einzunehmen.
Während er aß, kam er mit dem älteren Gastwirt ins Gespräch. Als David seinen Plan erwähnte, in der Nähe der alten Schlucht zu zelten, um die gestrandeten Salamander zu fotografieren, wurde es in der Taverne merklich still.
Der Wirt beugte sich über die Theke und senkte seine Stimme zu einem leisen Flüstern. Er warnte David, sich nach Einbruch der Dunkelheit von der tiefen Schlucht fernzuhalten. Seit Wochen berichteten Jäger von einem „gespenstischen grünen Licht“, das aus dem tiefsten Dickicht pulsierte – ein Phänomen, das die Dorfältesten als schlechtes Omen bezeichneten. David lächelte höflich, war aber völlig skeptisch. Er schrieb die Gerüchte der lokalen Volkskunde oder Sumpfgas zu, ohne auch nur die geringste Ahnung zu haben, was tatsächlich auf ihn wartete.