Nora stand in dem mit Mahagoni getäfelten Büro der Kanzlei Hartley, das Foto lag wie ein Friedensangebot auf dem Schreibtisch. Sie erhob nicht die Stimme. Das brauchte sie auch nicht. Sie legte dem Mann hinter dem Schreibtisch einfach den Eintrag aus dem Hauptbuch, die Geburtsurkunde und das Foto vor.
Der derzeitige Hartley sah älter aus, als er war; die Last der Firmengeschichte hatte sich in die Falten um seine Augen eingegraben. Er starrte auf das Foto, dann auf das Hauptbuch, wobei sein Blick auf dem Namen Eleanor Mary Holt verweilte. Er versuchte sich nicht zu verteidigen. Er versuchte nicht, vom Thema abzulenken. Ohne ein Wort öffnete er seine Schublade und schob die Dokumente über den Schreibtisch.
„Ich hätte das schon vor acht Monaten tun sollen“, flüsterte er mit brüchiger Stimme. Er reichte ihr das Original des Testaments und die Notiz, in der Eleanors einzige noch lebende Nachfahrin genannt wurde: Ruth Ellison, 74, aus Bristol. Nora verspürte ein seltsames Gefühl der Klarheit. Die Puzzleteile passten nicht nur zusammen; sie fügten sich mit der Kraft einer unvermeidlichen Schlussfolgerung ineinander. Sie sammelte die Papiere ein und spürte das Gewicht eines Jahrhunderts des Schweigens, das nun brach. Sie hatte einen Namen. Sie hatte eine Person. Sie hatte den Schlüssel.