Der Beamte zog die Lüftungsabdeckung mit einem scharfen metallischen Klappern weg und leuchtete mit seiner leistungsstarken Taschenlampe in den dunklen, staubigen Schacht. „Hier ist nichts“, murmelte er und schwenkte den Strahl hin und her. „Kein Fell, kein Kot, nur ein sauberes Rohr.“ Er drehte sich wieder zu seinem Partner um, bereit, ihm vorzuschlagen, den Tierschutz zu rufen, um den Hund zu entfernen. Er war jetzt überzeugt, dass Mark Recht hatte – Duke war einfach ausgerastet. Aber sein Partner schaute nicht auf das Rohr, sondern auf Duke.
Der Hund hatte plötzlich aufgehört zu bellen. Er saß ganz still und starrte mit einem hohlen, gequälten Blick auf das offene Loch in der Wand. „Sieh ihn dir an“, flüsterte der zweite Offizier. „Er jagt nicht. Er zittert.“ Mark stand an der Krippe, die Hände über dem Gesicht, und erklärte, er wisse nicht mehr, was er tun solle. „Er hat versucht, das Fenster einzuschlagen, um rauszukommen, aber dann hat er sich umgedreht und mich angeschnauzt“, sagte Mark und deutete auf das zerbrochene Glas.
In diesem Moment bemerkte der zweite Beamte ein schwaches, seltsames Gefühl – eine Benommenheit, die das Gefühl vermittelte, der Raum würde sich drehen.