Als der Mitarbeiter des Tierfangs mit einer schweren Stahlfangstange eintraf, trat Elena ganz aus dem Notfallraum heraus, um ihm den Weg zu versperren. „Sie legen diesem Hund keine Schlinge um“, sagte sie, wobei ihre Stimme zu einem gefährlichen Flüstern sank, das keinen Raum für Verhandlungen ließ. „Er ist Gott weiß wie lange und wie weit gereist, um ein sterbendes Kind zu retten. Er hat seit wir sie hereingebracht haben keinem einzigen Mitarbeiter die Zähne gezeigt.“
Der Beamte blickte auf den massigen Pitbull, dann hinunter auf den Boden, der stark mit Regenwasser und dunklem Schlamm von den aufgerissenen Pfoten des Hundes verschmutzt war. Er seufzte und senkte die Fangstange. „Hören Sie, Schwester, aus haftungsrechtlicher Sicht ist ein streunender Pitbull in einem Intensivbereich ein Albtraum. Wenn er zubeißt …“ Elena unterbrach ihn schroff: „Er bleibt genau hier hinter der Glasscheibe“, sagte sie. „Wenn die Verwaltung ein Problem damit hat, sagen Sie ihnen, ich übernehme persönlich die Verantwortung.“
Sie ging in den Pausenraum, füllte eine große chirurgische Edelstahlschüssel mit sauberem Wasser und schob sie ihm zu. Der Hund trank in verzweifelten, tiefen Schlucken, ohne seinen Blick von dem kleinen Mädchen abzuwenden.