Die Klinik war ein einziges Gewirr aus Neonlicht und Geschrei. Sobald sie durch die Türen traten, wurden sie von einem Team von Technikern mit einer Trage empfangen. John und Fiona wurden in den kleinen, sterilen Warteraum geführt, und die schweren Doppeltüren der Notaufnahme schwangen hinter den Kätzchen zu. Die Stille, die folgte, war ohrenbetäubend. Sie saßen auf den Plastikstühlen, ihre Mäntel tropften noch immer Schmelzwasser auf den Boden, und starrten auf die Uhr an der Wand.
Durch das kleine Fenster in der Tür konnten sie sehen, wie das Personal mit hektischer Präzision vorging. Jemand gab über ein Headset Koordinaten an eine regionale Tierrettungseinheit durch, während ein anderer Techniker einen Drucktank hineinrollte. Die Luft im Warteraum fühlte sich in ihrer Wärme und Stille spöttisch an. Fiona drückte Johns Hand so fest, dass ihre Knöchel weiß wurden. Sie hatten alles getan, was sie konnten – ihr Leben auf dem Eis riskiert und gegen die Elemente gekämpft – und jetzt waren sie auf Zuschauer reduziert. Alles, was sie tun konnten, war, das dumpfe Chaos in der Notaufnahme zu beobachten und zu beten, dass die Kätzchen, die sie gerettet hatten, nicht für immer verschwinden würden.