Das erste, was Claire Dodd auffiel, war, dass das Foto neben ihrem Sarg sie freundlicher aussehen ließ, als sie sich je gefühlt hatte. Es war viele Sommer zuvor aufgenommen worden, vor den schlaflosen Nächten, bevor ihr Mann anfing, die Fenster zu kontrollieren, als ob jemand sie beobachtete. Jetzt stand ihr Bild auf einer Staffelei neben Blumen, Kerzen und einem sauberen Eichensarg, der das Ende ihrer Geschichte enthalten sollte, so arrangiert, als sei ihre Abwesenheit bereits beschlossen worden.
Claire stand in einem schlichten schwarzen Mantel im hinteren Teil von St. Agnes, und der Regen tropfte von ihrem Haar auf den Steinboden. Drei Sekunden lang rührte sich niemand. Dann ließ ihre Schwester die Broschüre mit den Kirchenliedern fallen. Ihre Mutter gab einen Laut von sich, der nicht ganz ein Schrei war. Auf der Kanzel umklammerte Colin Dodd beide Seiten des Rednerpults und starrte vor sich hin, als wäre die tote Frau im Rahmen heruntergetreten.
Claire schritt langsam den Gang hinauf. Alle Gesichter drehten sich um. Der Priester vergaß die nächste Zeile. Colins Mund öffnete sich, aber es kamen keine Worte heraus. „Bitte“, sagte Claire und blieb neben dem Sarg stehen. „Bleiben Sie nicht wegen mir stehen.“