Es war Coreys Idee gewesen, sie zu fragen. Er hatte an einem Abend angerufen, ganz beiläufig, leicht entschuldigend, und gesagt, er müsse für zehn Tage auf Geschäftsreise nach Edinburgh, und die Tierpensionen seien voll. Rex sei vier Jahre alt, stubenrein und „im Grunde ruhig“, hatte er gesagt. George hatte zugesagt, noch bevor er sich bei Zoe erkundigt hatte.
Zoe hatte nichts dagegen gehabt. Sie mochte Hunde im Allgemeinen, so wie Menschen, die noch nie einen besessen haben, das oft tun – herzlich, aber aus sicherer Entfernung. George erwartete, dass Rex ein unkomplizierter Hausgast sein würde. Ein bisschen zusätzliche Gesellschaft. Etwas, worüber man beim Abendessen reden konnte.
Rex kam an einem Freitagnachmittag auf dem Rücksitz von Coreys Volvo an: ein großer Deutscher Schäferhund, dunkler als der Durchschnitt, fast schwarz entlang des Rückgrats. Er kam mit einer grünen Stofftasche, die einen Fressnapf, ein Seilspielzeug, eine Tüte Trockenfutter und ein einzelnes handgeschriebenes Blatt mit Pflegehinweisen enthielt. Corey verabschiedete sich und fuhr davon. Rex saß im Flur und sah dem Auto nach. Dann drehte er sich um und sah Zoe an, wobei er den Blick einen Moment zu lange auf sie richtete.