Die Öffnung war auf keiner einzigen Vermessungskarte verzeichnet. Mara verbrachte den Vormittag damit, Gefahrenakten, Höhlenaufzeichnungen und sogar eine verblasste, handgezeichnete Routenkarte aus den 1960er Jahren zu durchforsten. Auf dem Papier war dieser Abschnitt der Schluchtwand stets als massiver, unauffälliger Kalkstein gekennzeichnet gewesen.
Gegen Mittag schwirrte eine Drohne über die leere Schlucht auf das Loch zu. Mara blinzelte auf die Live-Übertragung auf ihrem Tablet und schirmte den Bildschirm vor der grellen Wüstensonne ab. Die Kamera kämpfte gegen eine plötzliche Windböe an, zitterte kurz und stabilisierte sich dann, als sie die Schwelle überquerte. „Schau dir diese Decke an“, murmelte Mara und beugte sich näher heran. „Das ist keine Wassererosion.“
Die hochintensiven Scheinwerfer der Drohne durchdrangen die Dunkelheit einer engen, staubvernebelten Kammer. Die Kamera schwenkte über den felsigen Boden und blieb bei einer verrosteten, olivgrünen Kiste stehen, die halb in der Nähe der Wand vergraben war. Aus dem Schmutz lugten verblasste weiße Buchstaben hervor: Park Service. Hinter der Kiste stand eine massive, flache Steinplatte, die einen tieferen Durchgang versperrte. Ihre Kanten waren perfekt rechtwinklig und präzise versiegelt. „Das ist behauener Stein“, sagte Mara, und ihr Herz schlug schneller. „Jemand hat sich große Mühe gegeben, um zu verbergen, was auch immer sich hinter dieser Wand befindet.“