Sie lag immer noch auf dem Boden, als sie den Schlüssel in der Haustür hörte. Lily hatte einen Ersatzschlüssel – sie hatte darauf bestanden, nachdem sie vor sechs Monaten angerufen hatte, als Edna zwei Tage lang nicht abgeholt worden war. Es hatte sich herausgestellt, dass sie einfach im Garten gewesen war und ihr Hörgerät auf dem Küchentisch liegen hatte.
„Oma?“ Lilys Stimme ertönte auf dem Flur vor ihr. Dann bog sie um die Ecke und blieb stehen. Dann sagte sie ganz vorsichtig: „Was machst du da auf dem Boden?“
„Ich denke nach“, sagte Edna mit einem Stöhnen.
Lily ließ ihre Tasche fallen und war im Nu neben ihr – ruhig, gelassen, ohne Aufhebens. Sie hatte die praktischen Hände ihrer Mutter und die Gelassenheit ihres Großvaters in einer Krise, was Edna immer als ein sehr gutes Erbe betrachtet hatte. Sie untersuchte Edna mit ruhiger Effizienz, erkundigte sich nach ihrer Hüfte, nach ihrem Kopf und wickelte dann vorsichtig das Seil von ihrem Arm ab, so wie man einem Kind einen Schal auswickeln würde. „Was ist das? Sieht handgewebt aus!“, rief sie aus und hielt es hoch. Das Seil war dick und alt, die Farbe von getrocknetem Stroh, und es war offensichtlich seit Jahren nicht mehr angerührt worden.
„Ich habe absolut keine Ahnung. Wie gesagt, ich habe darüber nachgedacht“, sagte Edna, nahm Lilys Hand an und erhob sich langsam auf die Füße. „Zusammen mit ihm war dieser versiegelte Brief.“ Sie hielt inne und bürstete den Staub von ihrer Strickjacke. „Setz den Kessel auf. Ich denke, wir sollten es herausfinden.“