Tim wollte sie nicht ansehen. Er saß auf den Verandastufen, die Ellbogen auf die Knie gestützt, und starrte auf einen Riss im Beton, als ob dieser ihm eine Antwort schuldig wäre. „Ich will nicht, dass du meinen Vater heiratest.“ Er sagte es mit gleichgültiger Stimme, ohne jede Wut, was es irgendwie noch schlimmer machte.
Julia setzte sich neben ihn, achtete dabei darauf, Abstand zu halten. „Kannst du mir sagen, warum?“ Er schüttelte den Kopf, ein kleines, gepresstes Schütteln, als hätte er den Grund weggeschlossen und den Schlüssel dazu verschluckt. „Tim, die Hochzeit ist in einer Woche. Wenn es etwas gibt, das ich wissen sollte …“ „Ich kann nicht“, sagte er mit brüchiger Stimme. „Du würdest mir sowieso nicht glauben.“
Sie wollte weiter nachhaken, aber etwas in seinem Gesicht hielt sie davon ab. Nicht Sturheit. Angst. „Okay“, sagte sie leise. „Heute Abend nicht. Aber das ist noch nicht vorbei.“ Er nickte, ohne ihr in die Augen zu sehen, und ging hinein. Julia saß noch lange danach allein auf den Stufen, ging das letzte Jahr in Gedanken noch einmal durch und suchte nach dem, was sie wohl übersehen hatte.