Miriam hielt die Kette unter den Wasserhahn in der Küche und rieb sanft mit dem Daumen darüber, woraufhin der matte Goldglanz und die unverwechselbare Form eines ovalen Anhängers, etwa so groß wie ein Fünfzig-Pence-Stück, zum Vorschein kamen. Auf der einen Seite ist ein kleiner Stein eingelegt – tiefrot, möglicherweise ein Granat -, der von einem Rand aus winzigen erhabenen Punkten umgeben ist. Auf der Rückseite sind Zeichen zu sehen, bei denen es sich um Buchstaben handeln könnte, oder um etwas, das älter ist als Buchstaben.
„Bring es zu jemandem“, sagte Miriam und legte es auf das Abtropfbrett.
Am Montag brachte Gerald ihn zu Ackerman & Sohn in der Parliament Street, einem Laden, der noch eine Klingel über der Tür und Samtpolster im Fenster hatte. Dort hatte er Miriams Verlobungsring gekauft, sechsundzwanzig Jahre zuvor, vom Vater. Jetzt war es der Sohn – David Ackerman, fünfzig, Halbmondbrille, die vorsichtige, ruhige Art eines Mannes, der sein ganzes Leben lang mit den wertvollen Dingen anderer Leute zu tun gehabt hatte.
Gerald legte den Anhänger auf den Glastisch und sagte nichts, neugierig darauf, was ein Fachmann daraus machen würde. David Ackerman hob ihn auf. Er drehte ihn einmal. Dann setzte er ihn ab, nahm seine Brille ab und schaute Gerald mit einem Ausdruck an, der nicht ganz dem entsprach, den Gerald erwartet hatte – nicht die höfliche Neugier eines Mannes, der ein Schmuckstück begutachtet, sondern etwas, das wesentlich vorsichtiger war als das.