Die Veränderung geschah nicht auf einmal. Zuerst sank das gleichmäßige, rhythmische Dröhnen der Zikaden abrupt um eine Oktave, dann hörte es ganz auf. Die lokale Population der Rhesusaffen, normalerweise ein chaotischer Chor von Schreien und krachenden Ästen in den oberen Baumkronen, wurde völlig still. Der Dschungel wachte nicht auf; er hielt den Atem an. Dann kam das Geräusch. Es war kein Brüllen – Brüllen ist ein Zeichen von Dominanz, ein gewaltiges Geräusch, mit dem man sein Territorium beansprucht.
Es war ein tiefes, nasses, quälendes Stöhnen. Es vibrierte durch die feuchte Erde, noch bevor es den Blinden erreichte, ein gutturales Röcheln reinen körperlichen Leidens, das Deen einen instinktiven, urzeitlichen Adrenalinstoß durch den Rücken jagte. Er drehte nicht den Kopf. Jahre im Busch hatten ihn gelehrt, dass plötzliche Bewegungen Neugier in einen Angriff verwandeln. Stattdessen richtete er seinen Blick langsam und bedächtig auf das linke Sichtfenster der Jalousie.