Miller starrte seinen Hund ungläubig an, sein Gesicht wurde blass, als er sah, wie sich der furchtlose kleine Raufbold zurückzog. „Was ist in dich gefahren, Toby?“, flüsterte er, und seine Stimme war voller echter Verwirrung. Er betrachtete die drei kleinen, silbergrauen Gestalten, die in einer stillen, synchronen Reihe auf dem Teppich saßen. Sie sahen harmlos aus – klein, flauschig und vollkommen ruhig -, aber Toby benahm sich, als wäre er gerade in eine Höhle von etwas Urzeitlichem hineingegangen.
„John, ich habe diesen Hund schon Kopf an Kopf mit Dachsen kämpfen sehen, ohne mit der Wimper zu zucken. Aber sieh ihn dir an… er ist verängstigt.“ Miller trat zurück zur Tür, unfähig, den Blick von den schweren, blinzelnden Augen der Kätzchen abzuwenden. Selbst in ihrem geschwächten Zustand beherrschten sie den Raum mit einer Autorität, die nicht in ein Bauernhaus gehörte. „Ein Hund benimmt sich nicht so, wenn es um Kätzchen geht. Er benimmt sich, als wäre etwas in diesem Raum, das hier unten im Tal nicht existieren sollte. Sie brauchen den Tierarzt hier, und zwar sofort.“