Als die ersten schwachen rosafarbenen Sonnenstrahlen über den Granitfelsen auftauchten und damit den Beginn der begehrten „goldenen Stunde“ ankündigten, stiegen die Influencer aus ihren makellosen Yachten. Sie waren in teure maritime Designerkleidung gekleidet, hielten Spezialkameras und dampfende Gourmet-Lattes in der Hand, bereit, den romantischen, friedlichen Morgenhafen einzufangen.
Genau in diesem Moment gab Arthur das offizielle Signal. Jenkins riss gewaltsam an der ausgefransten Reißleine seines massiven, gasbetriebenen, handelsüblichen Fleischwolfs. Das unglaublich laute, ohrenbetäubende Dröhnen des rostigen Zweitaktmotors durchbrach die friedliche morgendliche Stille wie das Zünden einer gewaltigen Bombe.
Gleichzeitig warf Pete einen mechanischen Hochdruckreiniger an, der die jahrzehntelang angesammelten, übel riechenden Algen, den Vogelkot und den schwarzen Seeschlamm direkt von den alten Holzpfählen in die Luft blies.
Aber das schreckliche, ohrenbetäubende mechanische Geräusch war absolut nichts im Vergleich zu der apokalyptischen, unsichtbaren Welle des blanken Grauens, die die luxuriösen Yachten treffen sollte.