Drei Wochen zuvor war Luna in der Kurve an der Hollow Creek Road aufgetaucht, die Rippen zeigten sich unter einem geschwollenen Bauch. Ava war zuerst fast an ihr vorbeigefahren. Die Hündin stand neben dem Graben im Regen, zitterte, aber sie lief nicht, als hätte sie alle Kraft aufgebraucht, um dorthin zu gelangen. Das Tierheim war voll. Der Tierschutzbeauftragte fragte, ob Ava sie „nur ein paar Nächte“ behalten könne Ava stimmte zu und kaufte noch vor Ablauf der Woche Decken, Welpenfutter und ein gebrauchtes Hundebett.
Luna war sanft, aber unruhig. Sie folgte Ava von Zimmer zu Zimmer und schlief leicht, wachte aber bei jedem Geräusch auf. An manchen Abenden stand sie am hinteren Fenster und starrte auf die Felder und die dunkle Baumreihe jenseits des Gartens. Ava hatte angenommen, dass es sich um Angst handelte – ein streunender Hund, der lernte, dass sich Türen schließen lassen, ohne dass er eingeschlossen wird, eine schwangere Mutter, die sich sicher fühlen wollte.
Aber es gab eine Sache, die Ava ignoriert hatte. Jeden Abend, kurz vor Einbruch der Dunkelheit, kratzte Luna an der Hintertür und schaute in Richtung des alten Blumenschuppens. Nicht auf die Straße. Nicht den Futternapf. Nicht die warme Wolldecke neben dem Ofen. Der Schuppen. Ava hatte gedacht, Luna wolle einfach nur einen privaten Ort zum Gebären. Jetzt fragte sie sich, ob Luna dort draußen etwas gehört hatte, lange bevor der Sturm kam.