Am nächsten Tag gegen Mittag hatte das Verhalten nicht aufgehört; es hatte sich in etwas Kälteres verwandelt. Max lehnte seinen Futternapf ab, seine dunklen Augen waren ganz auf die Baumgrenze gerichtet, die durch das Küchenfenster zu sehen war. Immer wenn Dale sich ihm näherte, legte der Hund die Ohren an – nicht in Unterwerfung, sondern in einer angespannten, wilden Haltung, die Dale ein beklemmendes Gefühl in der Brust bereitete.
In der Hoffnung, ein Spaziergang würde die plötzliche Übelkeit oder Orientierungslosigkeit vertreiben, die sich bei ihm breitgemacht hatten, befestigte Dale die dicke Lederleine an Max’ Halsband. Sobald sich die Haustür öffnete, schoss Max nach vorne und zog Dale die Verandatreppe hinunter in Richtung des Waldweges.
Die Luft wurde merklich kühler, als sie unter dem dichten Blätterdach hindurchgingen. Dale hielt die Leine fest im Griff, während sein Blick zwischen dem dichten Gestrüpp und seinem Hund hin und her huschte. Max schnüffelte nicht am Gras und jagte auch keine Eichhörnchen. Er lief in einer starren, beunruhigend geraden Linie, sein Atem kam in flachen, hektischen Stößen. Mit seinem Nervensystem stimmte etwas nicht, dachte Dale.