„Ich – ich schaue es mir gerade an“, flüsterte Evelyn, ihre Stimme kaum hörbar über dem Geräusch ihres eigenen keuchenden Atems. Sie starrte auf den Bildschirm, auf dem ein Cursor wie ein Herzschlag in dem leeren Feld blinkte.
„Die Zugangsdaten, Ma’am“, drängte Miller, wobei seine Stimme ihren professionellen Anstrich verlor und sich zu einer schroffen, ungeduldigen Klinge verschärfte. „Jede Sekunde, die Sie verschwenden, ist eine Sekunde näher an einem Polizeiauto, das in Ihre Einfahrt fährt. Hören Sie das?“ Er machte eine Pause, damit die Worte wirken konnten.
Evelyn stieß einen schrillen Schrei aus: „Oh, bitte! Nicht die Polizei! Meine Nachbarn … die werden es sehen! Sie werden denken, ich hätte etwas Schreckliches getan!“ Sie sackte in ihrem Stuhl zusammen, das Telefon rutschte ihr leicht aus der Hand, bevor sie es hastig wieder festhielt. „Ich tippe es gerade ein. Meine Finger sind einfach … Ich bin so nervös. Ich mache Fehler.“