„Reißen Sie sich zusammen, Frau“, knurrte Miller. Im Hintergrund des Gesprächs war eine gedämpfte Stimme zu hören – ein jüngerer Mann sagte etwas. „Beeilen Sie sich. Wir müssen noch andere Akten bearbeiten. Wollen Sie das jetzt hinter sich bringen oder nicht?“
Evelyns Hände schwebten über der Tastatur, sie saß zusammengekauert da – das Sinnbild der Niederlage. „Ich gebe jetzt die Bankleitzahl ein“, wimmerte sie. Sie begann zu tippen, das Klappern der Tasten klang langsam und mühsam. „Es ist eine lange Nummer. Ich muss sichergehen, dass sie stimmt. Meine Bank … die haben mir gesagt, ich soll vorsichtig sein, aber Sie haben gesagt, Sie seien von den Behörden. Ich vertraue Ihnen, Herr Polizist. Sie kennen sogar meinen Namen.“ Sie hielt inne und stieß einen langen, zittrigen Seufzer aus. „Ich habe sie eingegeben. Was nun? Ist es erledigt? Sind die Gebühren für den Reisepass beglichen?“
„Das war nur die Überprüfung“, sagte Miller, wobei sich sein Tonfall änderte. „Um die Freigabe abzuschließen, müssen wir nun die Überweisung der ‚Verwaltungsstrafe‘ auf das Treuhandkonto der Bundesbehörden genehmigen. Geben Sie bitte den Autorisierungscode aus Ihrer SMS ein.“