Eine Sekunde lang rührte sich Chauncy nicht. Dann, langsam, griff er in seine Tasche. Und holte sie heraus. Zwei Schokoriegel. Ein kleiner Snack. Zerknittert, weil er sie zu fest gehalten hatte. „Ich habe sie nicht gestohlen.“ Die Worte kamen schnell heraus. Zu schnell. „Man hat sie mir draußen gegeben. Ich wollte nur… “ „Die sind aus diesem Laden.“ Der Manager schnitt ihm das Wort ab. Flach. Bestimmt. Chauncy blinzelte. „Nein – das sind sie nicht, ich meine – das sind sie, aber ich habe sie nicht genommen. Jemand hat sie mir gegeben, ich schwöre.“
Der Manager trat näher, seine Stimme wurde leiser. „Wissen Sie, wie das aussah?“ Chauncys Brust zog sich zusammen. „Sie lassen es fallen“, fuhr der Manager fort, „und fassen es an, als ob Sie nicht wollen, dass es jemand sieht.“ „Ich bin in Panik geraten“, sagte Chauncy. „Ich habe einfach… “ „Und Sie haben weitergemacht“, sagte der Manager. „Und haben sich die Taschen vollgestopft.“ Wie ein Urteilsspruch.
„Ich habe nichts gestohlen“, sagte Chauncy wieder. Aber dieses Malklang es nicht so stark.