Die Reaktion kam schneller als erwartet. Innerhalb von zehn Minuten war die ruhige Vorstadtstraße mit dem rhythmischen Blitzen von blauen und roten Lichtern überflutet. Es handelte sich nicht um normale Polizeifahrzeuge. Männer in schweren, anthrazitfarbenen Anzügen stiegen aus nicht gekennzeichneten Lieferwagen aus und trugen Geigerzähler, die hysterisch zu rattern begannen, sobald sie auf die Veranda traten. Einer der Techniker, dessen Stimme hinter einem dicken Beatmungsgerät gedämpft war, wies Mark und Sarah das Ende der Einfahrt an. „Sie hatten Glück, dass die Katze Sie von der Tür ferngehalten hat“, sagte er mit großen Augen hinter seinem Visier.
Der Abstieg in den Keller wirkte wie eine Szene aus einem Science-Fiction-Film. Das Spezialistenteam bewegte sich mit langsamer, kalkulierter Präzision, ihre schweren Stiefel klopften rhythmisch auf die Holztreppe, die einst so gewöhnlich gewirkt hatte. Selbst von der Einfahrt aus konnten Sarah und Mark ein dumpfes, metallisches Klirren hören. Das Team behandelte jeden Zentimeter des Kellers wie ein potenzielles Minenfeld, überprüfte die strukturelle Integrität der Decke und überwachte den Sauerstoffgehalt. Es war ein ernüchternder Anblick, der dem Paar klar machte, dass ihr neues Haus eine tickende Zeitbombe war und dass die Präzision der Experten das Einzige war, was zwischen ihrer Nachbarschaft und einer stillen, unsichtbaren Katastrophe stand.