Am nächsten Morgen saß Mabel unter dem Küchentisch – dem besten Ort im ganzen Haus, um zu lauschen, da die Tischdecke fast bis zum Boden reichte. „Ich weiß nicht, was da drüben vor sich geht“, sagte ihre Mutter, während sie Kaffee einschenkte, „aber hinter diesem Zaun fließt Wasser hinein, merk dir meine Worte.“
Mabels Knie wurden kalt auf den Fliesen. Eine Leiche. „Er wird sich noch einen Herzinfarkt einhandeln, wenn er in seinem Alter noch gräbt“, fügte ihr Vater hinzu, während er Toast mit Butter bestrich, als wäre es nichts, als hätte er nicht gerade den beängstigendsten Satz gesagt, den Mabel jemals von einem Erwachsenen beim Frühstück gehört hatte.
Mabel kroch rückwärts heraus, stieß sich den Kopf an einem Stuhlbein und weinte nicht einmal deswegen. Jetzt hatte sie einen Fall. Einen richtigen. Detective Biscuit hatte noch nie einen so guten Fall gehabt, nicht einmal in der Weihnachts-Sonderfolge.