„Die Schachtel war verschlossen“, fuhr Noel fort. „Und sie hielt sie sich an die Brust.“ Er erzählte Daniels, wie die Frau sie auf einen Stuhl neben der Theke gestellt und ihn gebeten hatte, darauf aufzupassen. „Hat sie gesagt, was drin war?“ „Nein.“ Noel rieb sich die Hände. „Sie sagte nur: ‚Bitte lass niemanden sie mitnehmen.‘“ Daniels blickte von seinem Notizbuch auf. „Genau diese Worte?“ Noel nickte.
Dann erzählte er ihm von dem Auto. Die Scheinwerfer waren in dem Moment angegangen, als die Frau auf die Tür zuging. Ein Mann stieg aus. „Sie sah ihn und erstarrte“, sagte Noel. „Ich fragte, ob sie Hilfe brauche, aber sie verneinte.“ Daniels beugte sich vor. „Was ist dann passiert?“ „Sie ging weg.“ Noel erinnerte sich, wie er durch die Scheibe beobachtet hatte, wie der Mann hinter ihr die Straße überquerte. „Er ist ihr gefolgt.“
Nachdem sie um die Ecke verschwunden waren, hatte Noel gewartet. Fünf Minuten. Zehn. Die Schachtel stand immer noch auf dem Stuhl. Dann fiel ihm auf, dass an einer Seite winzige Löcher gestanzt waren. Daniels hörte wieder auf zu schreiben. „Luftlöcher?“ Noel nickte langsam. „Vermutlich.“ Er hatte sich neben die Schachtel gehockt und gelauscht. Zuerst war nichts zu hören gewesen. Dann ein leises Kratzen. Eine winzige Bewegung. Schließlich ein Geräusch, das so leise war, dass er sich fast einredete, er hätte es sich nur eingebildet. Noel blickte zu den Krankenhaustüren hinüber. „Da habe ich sie geöffnet.“