Ryan richtete den Strahl seiner taktischen Taschenlampe in den schmalen, speziell angefertigten Tresorraum. Darin standen drei robuste Transportkisten aus Metall. Auf dem mit Decken ausgelegten Boden lagen drei junge Schimpansen eng aneinandergekauert. Sie bewegten sich nicht. Ihre Augen waren geschlossen, ihre Atmung ungewöhnlich langsam und flach. Ein schwacher, süßlicher chemischer Geruch – Beruhigungsmittel – hing schwer in der stickigen Luft.
„Sie leben noch, aber sie sind bewusstlos“, sagte Ryan, während ihm die Brust eng wurde, als er den Puls am Handgelenk des kleinsten Primaten überprüfte. „Ruft sofort den spezialisierten Tierarzt-Transport!“ Duke streckte seinen Kopf über den Holzrand. Er bellte nicht.
Sanft beugte sich der Hund vor und stupste das weiche Fell am Arm des Anführers der Schimpansen an, wobei er ein leises, besorgtes Wimmern von sich gab. Unten auf dem Schotter saß Carl auf dem Rücksitz des Streifenwagens und starrte geradeaus, während die Sirenen der Wildhüter und Tierärzte in der Ferne widerhallten.