William legte das Foto auf den kleinen Tisch. Ruth zuckte nicht mit der Wimper. Sie beugte sich vor und blinzelte auf das Bild. „Das habe ich seit Jahrzehnten nicht mehr gesehen“, murmelte sie. Sie blickte zu William auf, ihr Gesichtsausdruck war nicht zu deuten.
„Er hieß nicht Henry“, sagte sie leise. Sie fuhr fort: „Er hieß Heinrich.“ William spürte, wie ihm die Luft aus den Lungen entwich, aber er wollte mehr wissen. „Das Waisenhaus?“, fragte er. „Die Geschichte aus Baltimore?“
„Das ist alles erfunden“, antwortete sie. „Als sich das Kriegsglück wendete, war ein deutscher Einwanderer hier nicht mehr sicher. Es war gefährlich, einer zu sein. Deine Mutter hat ihm geholfen, diese Geschichte zu erfinden. Sie brauchten eine Hintergrundgeschichte, die nicht dazu führen würde, dass gegen ihn ermittelt oder er abgewiesen würde. Das war eine Frage des Überlebens.“