Frustriert und isoliert saß Arthur an seinem Schreibtisch, umgeben von farbcodierten Aktenordnern, und wählte die örtliche Polizeidienststelle an. Er bekam Marge, eine erfahrene Disponentin, die seine Anrufer-ID sofort erkannte. „Marge, hier ist Arthur Pendelton“, sagte er förmlich. „Wir haben in der Elm Street 412 eine biologische Katastrophe ohnegleichen. Mr. Henderson ist verschwunden, und aus der Garage strömt ein Verwesungsgeruch. Wir brauchen einen Streifenwagen.“ Marge stöhnte hörbar über die Leitung. „
Arthur, letzten Monat haben Sie den Notruf gewählt, weil der Auspuff eines Teenagers ‚ungewöhnlich dunkel‘ war Lassen Sie mich raten: Keiner Ihrer Nachbarn hat das gemeldet?“ „Weil der Windweg es auf mein Grundstück begrenzt!“ Arthur bellte. „Das ist ein möglicher Tatort!“ „Hören Sie, ich werde einen Strafzettel ausstellen und ihn an den Vollzugsdienst weiterleiten“, seufzte Marge. „Aber bei dem Rückstau im Sommer wird es sieben bis zehn Werktage dauern, bis ein Inspektor vor Ort ist. Bis dahin halten Sie bitte die Fenster geschlossen. Auf Wiedersehen, Arthur.“ Die Leitung war tot.