Die Elefantin senkte langsam ihren Rüssel und legte das Futter in das Loch. Keiner sprach. Rahul spürte, wie sich seine Brust zusammenzog. „Sie lagert das Futter“, sagte er leise. Die Elefantin blieb dort stehen. Er beobachtete. Jetzt ruhiger. Weniger aggressiv. Als ob sie warten würde. Rahul machte einen Schritt vorwärts. Dann noch einen. Langsam. Vorsichtig. Ein paar andere folgten. Sie erreichten die Kante. Und schauten hinunter.
Zuerst war es nur Schlamm. Dunkel. Dick. Es bewegte sich. Dann bewegte sich etwas. Kaum merklich. Rahul lehnte sich vor. Konzentrierte sich. Und dann sah er es. Ein Kalb. Halb untergetaucht. Sein Körper war mit Schlamm bedeckt. Der Rüssel knapp über der Oberfläche, zappelnd und schwach. Jede Bewegung ließ es tiefer in den Schlamm sinken. Ein Aufschrei ging durch die Gruppe. „Deshalb…“, flüsterte jemand. Alles ergab einen Sinn. Das Graben. Das Geräusch. Die Dringlichkeit.
Rahuls Augen bewegten sich schnell. Die Ränder des Lochs sackten zusammen. Der Schlamm war nicht mehr stabil. „Jedes Mal, wenn sie gräbt … fällt er wieder rein“, sagte er. Wie zum Beweis griff die Mutter hinunter und versuchte zu ziehen. Der Schlamm verschob sich. Das Kalb sank ein. Ein paar Leute zuckten zusammen. „Wir müssen etwas tun“, sagte jemand. Rahul nickte. Aber vorsichtig. „Nicht von oben“, sagte er. „Von den Seiten.“
Sie gingen in Position. Langsam. Kontrolliert. Denn eine falsche Bewegung würde jetzt alles beenden.