Connie gestikulierte auf den Boden. „Er tropft vor Regen und Schlamm, El.“ „So wie die Hälfte unserer Besucher heute Abend“, sagte Elena. Sie schlich in den Pausenraum, füllte eine Edelstahlschüssel und schob sie unter das Glas. Die Dogge trank, dann hob sie den Kopf und starrte auf den Tropf des Mädchens, als ob sie den Rhythmus lernen wollte.
„Heldenhunde können sich nicht über die Vorschriften hinwegsetzen“, murmelte die Oberschwester später, und ihre Augen wurden trotz der Worte weich. Elena nickte. „Das können sie nicht. Das macht die Triage. Das Kind hat ihn gerufen … in ihrem Zustand.“ Ihre Atmung hatte sich beruhigt. Der Hund hatte seit zwanzig Minuten nicht mehr von ihrem Gesicht weggeblinzelt. „Wenn er ein Problem macht, werde ich es übernehmen“, fügte Elena hinzu. „Bis dahin bleibt er hier.“