Bei Sonnenaufgang sah das Elefantengehege aus wie eine Baustelle, die von einem Sturm heimgesucht wurde. Massive Baumstämme, Felsbrocken und entwurzelte Äste waren zu einer Barrikade an der hinteren Ecke aufgetürmt, so hoch, dass die Pfleger nicht darüber hinwegsehen konnten. Und hinter dieser Mauer stand die Herde zitternd und bewachte etwas, das niemand verstand.
Die Besucher wurden evakuiert, noch bevor die Tore geöffnet wurden. Nashörner liefen in ihren Gehegen auf und ab, Flamingos standen unruhig beieinander, und die Giraffen weigerten sich, ins Haus zu kommen oder es zu verlassen, als ob jede Tierart die Spannung spüren könnte, die von den Elefanten ausging. Alle paar Minuten stieß die Matriarchin ein tiefes, warnendes Grollen aus, das die Mitarbeiter erschreckte.
Sicherheitsbänder flatterten im Wind, während Pfleger und Techniker sich in der Nähe des Geheges drängten und Theorien flüsterten. War es Angst? Unwohlsein? Aggression? Niemand konnte sich erklären, warum die sanften Riesen, die selten in Panik gerieten, sich jetzt wie Soldaten verhielten, die ein Schlachtfeld befestigten. Und das Beunruhigendste war einfach, dass die Elefanten niemanden in die Nähe dieser Ecke lassen wollten.