Der Junge war bereits auf seiner nächsten Mission und stampfte mit seinen Absätzen einen nassen Graben in den Sand, jeder Spritzer laut und bedächtig, der Rhythmus drang direkt in Claires Ohren. Sie schlug ihr Buch wieder auf, aber die Worte wollten nicht an ihrem Platz bleiben. Jedes Kichern, jedes Platschen, jeder Stoß fühlte sich wie ein absichtlicher Schlag an.
Sie saß wie erstarrt auf ihrem Stuhl, das Gewicht der Situation lag ihr wie ein Stein im Magen. Es gab nichts, was sie sagen konnte, was etwas bewirken würde. Die Mutter hatte ihr deutlich zu verstehen gegeben, dass sie nicht daran interessiert war, von ihr zu hören, und der Junge schien mehr Energie zu haben als die Flut selbst.