Sie setzte den Wasserkocher auf und beobachtete sie hinter dem Küchenvorhang. Jetzt sah sie, dass sie zu zweit waren – die Frau mit dem Hut und ein zweites Mädchen in Latzhosen, das etwas an einer Klingel machte, das die Konzentration eines Chirurgen zu erfordern schien. Sie hatten ein Fahrrad gegen Ednas Gartenmauer gelehnt. Es war viel zu sauber, als dass es jemals irgendwo gefahren worden wäre.
Edna trank ihren Tee. Sie war nicht wütend, nicht wirklich. Sie war neugierig, so wie sie neugierig wurde, wenn etwas keinen Sinn ergab – ruhig und geduldig, wie eine Katze, die das Ende einer Schnur zum ersten Mal sieht. Nach zehn Minuten packten die beiden jungen Frauen ihre Ausrüstung in passende Stofftaschen und verließen das Haus, ohne sich auch nur einmal umzusehen. Kein Klopfen. Kein Dankeschön. Keine Rückmeldung.
An diesem Abend sprach sie mit ihrem Enkel Jamie darüber. Er war vierundzwanzig, arbeitete im Bereich digitales Marketing und hatte den Gesichtsausdruck einer Person, die bereits genau wusste, was sie beschreiben wollte. Er zeigte ihr das Foto auf seinem Handy. Edna sah es einen langen Moment lang an. Ihre Tür sah wunderschön aus.