Bei einem Schneesturm mit minus 15 Grad knurrte der Hund einer 72-jährigen Frau ununterbrochen vor dem Fenster. Als sie durch die Scheibe schaute, lief es ihr eiskalt den Rücken hinunter …

Evelyn kniete im eiskalten Schnee, ihr Herz pochte wie wild. Die Anlage war absurd komplex: ein Stapel Lithium-Akkus, eine kleine Satellitenschüssel und auf einem Stativ montierte Fernmikrofone, die in Richtung ihres Bergrückens ausgerichtet waren. Sie bildete sich das nicht ein. Jemand hatte mitten im Wald eine hochmoderne Überwachungsstation errichtet.

Sie streckte ihre behandschuhte Hand aus und bemerkte einen schweren, geräuschunterdrückenden Kopfhörer, der an einer Empfangsbox hing. Angetrieben von einer Mischung aus Angst und brennender Neugier drückte sie sich den Kopfhörer auf die Ohren. Aus den Lautsprechern drang ein Rauschen, gefolgt von einem kristallklaren Ton, der ihr das Blut in den Adern gefrieren ließ.

Durch die Kopfhörer hörte sie das deutliche, rhythmische Ticken ihrer eigenen Standuhr im Wohnzimmer. Dann folgte das leise Knistern der Glut in ihrem Holzofen, gefolgt vom Geräusch ihres eigenen heiseren, vor Angst erstickten Atems, das in Echtzeit übertragen wurde. Wer auch immer diese Anlage aufgebaut hatte, lauschte aufmerksam jeder Bewegung, die sie in ihrer Hütte machte.