Das war der schlimmste Moment. Sie konnte das Essen riechen. Sie konnte die Gasse sehen. Aber sie konnte auch die Polizeiautos sehen, die Uniformen, die Fenster voller Gesichter, die Stadt, die sich wie eine Falle um sie herumdrückte. Dann weinte irgendwo jenseits des Bandes ein Kind. Mara zuckte heftig zusammen. Ihr Körper schwang auf die Straße. Die Hand des Polizeihauptmanns bewegte sich instinktiv zu seiner Pistole, nicht gezogen, aber nah genug, dass Elias es bemerkte.
„Nein“, sagte Elias, ruhig und bestimmt. „Niemand bewegt sich.“ Er ging rückwärts auf die Kiste zu und schleppte den Eimer über den Bürgersteig. Apfelscheiben verteilten sich hinter ihm in einer kleinen, bedächtigen Spur. Mara ließ sich mit einem dumpfen Aufprall vom letzten Ast fallen, der den Boden unter seinen Stiefeln erzittern ließ. Eine Sekunde lang stand sie weniger als zehn Meter entfernt. Jeder Instinkt in Elias wollte auf sie zugehen, aber er wusste es besser. Mara brauchte Raum, Ruhe und eine klare Richtung. Sie schnupperte an der ersten Apfelscheibe. Dann folgte sie ihm, Schritt für Schritt, in die Gasse.