Der Dachboden war kleiner, als sie ihn in Erinnerung hatte, oder vielleicht war sie jetzt einfach größer – vorsichtiger, aufmerksamer auf die niedrigen Balken und die Art und Weise, wie sich die alten Dielen unter ihren Füßen leise bewegten. An einer Wand stapelten sich Kisten, jede einzelne mit Harolds Handschrift beschriftet. Sie ließ das Licht der Taschenlampe über sie gleiten, so wie man seine Augen über eine Narbe gleiten lässt: schnell, ohne zu verweilen.
In der hintersten Ecke, halb versteckt hinter einem zusammengefallenen Karton, sah sie es. Ein Seil. Alt, dick, die Farbe von getrocknetem Stroh. Es war ordentlich aufgerollt, so wie ein Seemann es hinterlassen würde, sorgfältig um sich selbst geschlungen. Edna runzelte die Stirn. Sie hatte keine Erinnerung an ein Seil. Harold war weder ein Seemann noch ein Camper oder irgendetwas anderes, das auch nur im Entferntesten mit der Natur zu tun hatte. Er war ein Buchhalter gewesen, der Kreuzworträtsel und starken Tee mochte.
Langsam durchquerte sie den Dachboden, bückte sich mit der bedächtigen Grazie einer Frau, die sich längst mit ihren Knien abgefunden hatte, und hob es auf. Es war schwerer, als sie erwartet hatte. Und an einem Ende war mit einem sorgfältigen Doppelknoten ein kleiner brauner Umschlag befestigt.