Er erstarrte. Es war kein Maulwurf. Diesmal nicht. Es war ein höherer Ton, verzweifelt, rhythmisch.
Pete schälte vorsichtig die Erde zurück. Unter einem dicken Wurzelgeflecht berührten seine Finger etwas Warmes und Zitterndes.
Ein winziges pelzbedecktes Wesen, nicht größer als seine geschlossenen Handflächen, das kaum atmet. Auf keinen Fall ein Maulwurf. Ein Baby-Kaninchen.