Er legte die Karte beiseite und öffnete den Mülleimer unter der Spüle, wobei er sich einredete, er suche nur nach der Quittung für die Blumen. Stattdessen fand er, unter einer Schicht Papierhandtücher versteckt, eine kleine Schachtel, plattgedrückt, als hätte jemand sie schnell loswerden wollen. Er zog sie heraus und drehte sie in seinen Händen hin und her.
Es war eine Schwangerschaftstest-Verpackung, bei der der Plastikstab fehlte. Seine Gedanken kamen für einen Moment zum Stillstand, dann gingen ihm alle möglichen Erklärungen gleichzeitig durch den Kopf, von denen keine zu etwas Gutem führte. Sie hatten über Kinder gesprochen, bevor er weggegangen war, und vereinbart, zu warten, bis er endgültig zurück war. Reichten sieben Monate aus, damit sich die Pläne ohne ihn geändert hatten?
Hinter der Schachtel, halb versteckt, lag eine Apotheken-Tüte mit einem angehefteten Kassenbon. Er zog sie heraus und überflog das Etikett – Schwangerschaftsvitamine, vor drei Wochen abgeholt. Anstelle des Patientennamens stand dort eine Identifikationsnummer. Mit einem frustrierten Seufzer legte er sie beiseite.