Das Haus roch nach nassem Holz und altem Papier. Noch bevor sie den Schlüssel umdrehte, fand der Geruch seinen Weg durch die Ritzen im Türrahmen und kroch in ihre Kehle wie etwas Vertrautes, aber lange Unausgesprochenes.
Elise zögerte auf der Veranda, die Finger um den Schlüssel geschlungen, ihr Atem war in der Kühle des Vorfrühlings zu spüren. Die Stadt hatte sich in fünfzehn Jahren nicht viel verändert. Dieselben durchhängenden Stromleitungen, derselbe verschlossene Buchladen an der Ecke.