Sie holte sich einen Kaffee an einem Ort, den es vor fünfzehn Jahren noch nicht gab, und setzte sich auf eine Bank, um Kindern zuzusehen, die Tauben über den Platz jagten. Ihr Telefon surrte mit einer SMS von ihrem ehemaligen Chef. „Du willst doch wieder zurückkommen, oder? Die Personalabteilung fragt nach Terminen.“
Sie antwortete nicht. Wusste nicht, was sie sagen sollte. Sie war dreiunddreißig. Damit hatte sie nicht gerechnet. Eigentlich hatte sie gar nichts geplant, außer das Richtige zu tun. Und jetzt hatte „das Richtige“ sie allein in einem verfallenden Haus zurückgelassen, begraben unter jahrzehntelangen Entscheidungen anderer Leute, zu müde, um wütend zu sein und zu wütend, um zu trauern.