„Geht es dir gut?“ Fragte ich, als ich aus dem Auto stieg. „Ja“, sagte er. Dann, nach einer Pause, „Ich glaube schon.“ Er sah jung aus. Mitte zwanzig, vielleicht. Keine sichtbaren Verletzungen. Kein Geruch nach Alkohol. Seine Hände zitterten nicht. Nichts an ihm schrie nach Ärger, und doch fühlte sich auch nichts an ihm gewöhnlich an.
„Wo wollen Sie hin?“ Fragte ich. Er zögerte, gerade lange genug, um die Stille zu verlängern. „Zur Arbeit.“ „Was für eine Arbeit?“ Wieder eine Pause. Er runzelte leicht die Stirn, als ob er nach der Antwort suchen müsste. „Lagerhaus.“ „Wo ist das?“