Er hockte sich neben die zerbrochene Kiste, der Regen durchnässte seine Jacke. Der Lichtstrahl seiner Taschenlampe streifte das gesplitterte Holz und etwas Dunkles im Inneren – Samt, kein Packpapier. Er runzelte die Stirn. Möbel waren nicht mit Samt ausgekleidet. Er wischte die nassen Trümmer weg, und sein Herzschlag wurde mit jeder Sekunde lauter.
Eine Ecke war weiter aufgerissen als der Rest. Im Innern fiel das Licht auf etwas, das zu bunt für Lack war – blaue, grüne und rote Scherben, die im Lichtstrahl schimmerten. Er lehnte sich näher heran und blinzelte durch den Regen. „Was in Gottes Namen…“, flüsterte er, halb ängstlich, zu glauben, was er sah.