„Sein Geburtsdatum?“, fuhr der Beamte mit tiefer, aber fester Stimme fort. Sandra antwortete automatisch, die Zahlen kamen ihr mit mechanischer Sicherheit über die Lippen. Jede Frage fühlte sich unheimlich förmlich an, als würde man die Identität von jemandem überprüfen, den sie nicht mehr richtig erkannte. Ihre Brust zog sich mit jeder Sekunde enger zusammen.
„Frühere Adressen?“, fragte der nächste Beamte und blätterte in einem kleinen Notizbuch. Sandra listete die Orte auf, an denen sie gelebt hatten – Wohnungen, Mietwohnungen, das Haus, das sie jetzt besaßen. Sie beobachtete, wie die Beamten kurze Blicke austauschten. Sie fragte sich, was jedes einzelne Detail bedeutete und was sie damit überprüfen wollten. Die Angst kochte kalt und schwer in ihrem Magen.