Im Auto rückte er den Rückspiegel zweimal zurecht, dann sicherheitshalber noch ein drittes Mal. Diese Angewohnheit schien ihn zu beruhigen, ein kleines Ritual, um zu beweisen, dass die Welt gut funktionierte, wenn man sie im richtigen Winkel betrachtete. Evelyn beobachtete seine Hände und sah in ihnen eine Freundlichkeit, die zu einer ererbten Kontrolle geformt war.
Die Straße entspannte sich, und die Felder verschwammen vor ihnen. Seine Schultern blieben gerade, als ob ein Schalter irgendwo hinter seinen Rippen eingeschaltet bliebe. Evelyn lehnte ihren Kopf gegen das Fenster und verstand: Bei den Korrekturen zu Hause ging es nicht um Schmutz oder Manieren. Sie waren die Choreographie einer als Liebe getarnten Disziplin.