Im Flur verweilte Evelyn vor einem Foto des kleinen Aaron mit kantigen Schultern und einem vorsichtigen Lächeln. „Er hat gelernt, sich gut zu beherrschen“, sagte seine Mutter. Der Satz klang in Evelyns Brust anders: Er hat gelernt, sich zu beherrschen. Es war eine ganze Kindheit, die im Zaum gehalten wurde.
Aaron holte unaufgefordert Mäntel, faltete entlang der Nähte, als ob der Stoff Normen hätte. Seine Mutter rückte im Flüsterton einen Ärmel zurecht und küsste ihn auf die Wange. Es sah aus wie Liebe, und in vielerlei Hinsicht mag es Liebe gewesen sein. Aber es sah auch aus wie eine Lektion, die nie zu enden schien.