Marcus‘ Blut wurde kalt. Sprengstoff-Fischen. Das Riff, das er gerade noch bewundert hatte – das Leben, das er Minuten zuvor auf Film festgehalten hatte – wurde vor seinen Augen ausgelöscht. Er schleppte sich auf die Leiter, die Arme zitterten, jeder Muskel schrie ihm zu, sich vorsichtig zu bewegen. Aaron saß steif auf der Kante des Decks, seinen Notizblock vergessen, die Augen vor Unbehagen geweitet.
Einer der Piraten bellte etwas in gebrochenem Englisch. „Ausrüstung. Sofort. Alles.“ Er gestikulierte scharf mit der Harpunenkanone, die Bedeutung war unmissverständlich. Marcus erstarrte und ließ Meerwasser auf das Deck tropfen. Er blickte von Aaron zu den Männern, und Unglauben durchzuckte ihn. Das waren keine Fischer.