Einem anderen Rosenstrauch fehlte die Hälfte seiner Blüten. Die Blüten lagen zerdrückt in einer Reifenrille, die das Beet diagonal durchzog. Seine Hände zitterten leicht, als er sich hinkniete, um zu reparieren, was er konnte. Die Symmetrie, an der er so hart gearbeitet hatte, löste sich auf, eine Abkürzung nach der anderen.
Der Rasen sah nicht mehr gepflegt aus. Er sah zertreten aus. Zertrampelt. Die Mulchbeete sahen nicht mehr wie eingerahmte Gartenelemente aus, sondern wie weiche Zielscheiben. Clarence fuhr mit einer behandschuhten Hand durch die aufgerissene Erde und stand mit zusammengebissenem Kiefer wieder auf. Etwas musste nachgeben. Er würde es nicht verrotten lassen.