Die Reifenspuren vertieften sich. Sie schlängelten sich nicht mehr vorsichtig an den Rändern entlang, sondern schnitten direkt durch die Mitte seines Gartens. Die Linien waren sauber und sicher – ein Ritual. Jeden Morgen kam Clarence heraus und fand neue Zerstörungen vor: Mulch verschoben, Blumenstängel abgebrochen, eine Solarleuchte in der Mitte zerbrochen.
Einmal fand er eine Tulpenzwiebel, die ausgegraben und in den Boden gedrückt worden war, als wäre sie zweimal überfahren worden. Das tat weh. Helen hatte diese Zwiebeln gepflanzt. Seit ihrem Tod hatte er sie jedes Jahr gepflanzt. Zu sehen, wie sie jeden Frühling sprießen, hatte ihm immer einen seltsamen, stillen Trost gegeben.