Das Restaurant war fast leer, als Clare wieder hineinging, die Stühle gestapelt, das Licht gedämpft, die Wärme des Abendessens durch eine hohle Stille ersetzt, die ihre Schritte widerhallen ließ. Kaum hatte sie den Empfangstresen erreicht, trat der Manager mit angespannter Miene vor sie hin. „Ma’am“, sagte er und führte sie bereits weg, „Sie müssen mit mir kommen.“
Er berührte sie nicht, aber sie schwankte trotzdem, ihre Gedanken hingen dem Augenblick hinterher. In einem engen Büro hob er ihre Tasche vom Schreibtisch. „Das ist Ihre?“ Clare nickte, ihr Puls raste. Er griff hinein und zog ein kleines, unbeschriftetes Tütchen heraus. Weißes Pulver. Gut. Falsch. „Wissen Sie, was das ist?“, fragte er leise.
Der Raum kippte. Sie versuchte zu antworten, aber ihre Zunge wollte sich nicht bewegen. Die Lichter fühlten sich zu hell an. Ihre Glieder waren zu schwer. Das Tütchen lag wie ein Vorwurf zwischen ihnen, als sie das Gleichgewicht verlor. Sie hörte ihren Namen, eine Tür, die sich irgendwo in der Nähe öffnete – und mit einer plötzlichen, beängstigenden Gewissheit wurde Clare klar, dass, was immer es auch war, es bereits begonnen hatte.