Es war vor achtzehn Wintern, in einer beengten Wohnung, die schwach nach Schimmel und gekochten Nudeln roch. Mara war neunzehn und allein gewesen, die Art von Einsamkeit, die sich durch die Knochen nagte. Sie hatte mehr als nur Miete und Lebensmittelrechnungen zu tragen gehabt – sie hatte ein Leben zu tragen gehabt.
Die Halskette war ein Familienerbstück, das seit Generationen weitergegeben wurde. Ihre Mutter hatte sie ihr ein Jahr vor der Geburt ihres Kindes geschenkt, als sie volljährig geworden war. Ihre Mutter hatte ihr gesagt, die Kette sei kaum ihr Gewicht wert.