Als Rachel eines Nachmittags den Bergkamm beschrieb, auf den er sie einmal zum Wandern mitgenommen hatte, wurde ihm etwas klar. Calebs Blick wurde schärfer. „Sie … haben … mehr gebaut?“, brachte er hervor. Rachel erstarrte. „Ja“, sagte sie langsam. „Nachdem du verschwunden warst, haben sie expandiert. Häuser. Geschäfte. Sie sagten, die Berichte hätten es bestätigt.“ Sein Atem ging stoßweise, und dieses Mal kamen die Worte mit mehr Nachdruck.
„Nicht … geklärt“, flüsterte er. „Druck… gefangen.“ Die Silben waren gebrochen, aber die Absicht dahinter hatte sich verändert. Es waren keine verirrten Ausdrücke mehr, sondern Teile eines Satzes, Fragmente einer Warnung, die er siebzehn Jahre zuvor hatte aussprechen wollen und nie vollendet hatte.