Nicht wirklich. Aber irgendetwas fühlte sich… falsch an. Als würde sie zu sehr versuchen, in ein Leben zu passen, das noch immer nicht aufgehört hatte zu bluten. Am Ende des Sommers war sie eingezogen. Sie fing klein an. Richte das Wohnzimmer neu ein. Änderte den Duft der Seife. Schmiss die halb benutzte Shampooflasche weg, die seine Mutter zurückgelassen hatte. „Die ist abgelaufen, Schatz“, hatte sie lächelnd gesagt.
Dann kamen die größeren Dinge. Das gerahmte Hochzeitsfoto verschwand aus dem Flur. Die Schürze seiner Mutter verschwand vom Haken in der Speisekammer. Als Lucas nachfragte, sagte Dana sanft: „Ich dachte, wir brauchen keinen Krempel, der uns traurig macht.“ Gerümpel. Das war es, was seine Mutter geworden war. Sie hatte sogar die Fotos im Wohnzimmer ausgetauscht.