Hunde. Mindestens ein Dutzend, vielleicht mehr. Einige rollten sich zu engen Bällen zusammen, zu dünn, ihre Rippen ragten unter dem verfilzten Fell hervor. Andere lagen still und atmeten kaum. Sein Herz krampfte sich zusammen. Das waren keine verlorenen Haustiere. Sie waren schon seit Gott weiß wie lange hier gehalten worden. Er sah verschiedene Diagramme und Tabellen an der Wand, in denen vom „perfekten“ Hund die Rede war.
Er machte gerade Fotos von der ganzen Tortur, als ein Geräusch draußen ihn erstarren ließ. Ein leises Rumpeln, als würde ein Motor durchdrehen. Sein Atem stockte. Jemand war hier. Sein Blick schweifte zu einem hölzernen Schreibtisch in der Ecke, auf dem verstreute Papiere lagen. Was auch immer diese Operation war, diese Akten enthielten die Antworten. Aber er hatte nur Sekunden, vielleicht sogar weniger.